Que morte é esta que me afaga como se
fosse amor...que me gela o corpo como se fosse noite...que muros são
estes que me cortam os passos...que terra é esta que me chama num
canto de vento nos ciprestes numa melodia que ecoa docemente como se
fosse ternura...que mãos são estas que me tocam como se fossem
mármore e eu fosse nada.
Que morte é esta que na noite me
visita...me rasga o corpo e me beija a pele como se fosse a sombra da
minha alma e me leva por infinitos corredores como se fosse a última
morada das rosas...o último estertor da ilusão...o derradeiro beijo
da solidão onde tudo é delírio...céu e inferno...desejo e
loucura...sentir e não sentir esta morte que me tortura à flor da
pele...nas raias do medo.
Que morte é esta que me doi tanto e se
deita dentro de mim...que chora no meu regaço...bebe as minhas dores
e beija as minhas lágrimas como se fossem o meu rosto...que me
acaricia e me leva para as mãos frias da ausência nesse espaço
onde não há memória...nesse vazio infinito a que me quero entregar
como se fosses tu e adormecer serenamente como se fosse criança
ainda.
Que morte é esta que se veste de cetim
e que me olha enternecida e me chama para os seus doces braços de
solidão e desencanto...que me alimenta a alma e me leva para o leito
frio do amor como se o meu corpo fosse uma sombra quase bruma e eu
fosse chão.
Que morte é esta que me deixa
nua...que vem serena como a brisa afagando o meu corpo e pronunciando
docemente o meu nome como se fosse a carne da minha carne adormecida
no lençol púrpura dos amantes...sepúlcro onde emudecem todos os
gemidos de amor...no frio da memória.
Que morte é esta que me prende com os
seus longos braços e dança com a minha alma como se fosse o último
sopro de vida...o ultimo suspiro de desejo...a última ilusão de um
corpo sobre o meu corpo...como quem renasce para a vida...ou caminha
para a eternidade.
Que morte é esta que apenas os meus
olhos vêm...tão longe e tão perto...tão dentro e fora de
mim...num murmúrio do fundo do tempo...num pulsar de gestos
gastos...um tic-tac de relógios parados...na dor de querer e não
querer ver as folhas de Outono que vêm cobrir o meu corpo...as
andorinhas que vêm anunciar a Primavera onde não fui...o Verão
onde não estou e o Inverno onde sou amante desta morte que cobre
todo o meu ser como um afago de vento...um doloroso suspiro de amor.
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